Трудный возраст прошёл, а алкоголизм остался.
Барабаня по крышам, мы сметаем реальность,
Убивая надежду, как будто случайно.
Оживая у неба, умираем ударом.
Наслаждаясь паденьем, разбиваясь на части.
Кто сказал невозможно? Кто придумал реальность?
Ведь для нас всё неважно, а что важно, то ложно.
Всё безумно нелепо: жизнь короткая штука.
Оживая у неба, умираешь со стуком.
Нагоняя печали, или путая мысли
Мы всегда умираем, потому что так нужно.


@темы: Записки на обоях, Аллюзии вымысла