Однажды, собрав мысли в одну большую кучу, как горку листьев по осени, ты честно признаешься себе: Меня больше нет.
Я без остатка растворился, потек, точно фисташковое мороженное в жару августа, пропал, пропал.
И от этого вовсе не становится грустно, даже наоборот.
Фруктовый конгломерат из ревностных мыслей, глубокой нежности и чистого стыда без примесей – та самая часть тела, которую безграмотные поэты называют «Душой»
И в миг своей последней радости вместо слез из глаз сыплются искры, как будто головой ударился.
И ты шепчешь, как полоумный:
Я не оставлю тебя никогда, никогда. Ты теперь живешь на кончиках моих пальцев, в привкусе губ, в нимбе над головой.
Я ведь теперь совсем как ангел благодаря тебе.
И пусть по мне проедется каток, пусть мне с корнем выдерут то, что называют памятью, я помню. Я буду помнить тебе каждой клеткой, правда, правда.
И о твоей дурацкой любви здесь нет и речи, дорогая.
Ей просто не осталось места.